Вот вам!

Ехали мы, ехали, и вроде как в районе города Костромы. Но почему-то пешком. И видим - пора сворачивать. Свернули, а там вместо дороги сразу началось какое-то промышленное здание, люди ходят в рабочей одежде, ничего не понятно, но все логично так. Переходим в следующий зал, а этот зал - вокзал. Ну, мы давай искать где наш поезд. А поездов стоит много, не пробраться. Тогда мы им на крыши залезли. Вот тут уже "мы" определилось четче - я и ребенок. Искали, искали, а все поезда и уехали. Свободно так стало, хорошо. И дядька какой-то на перроне сидит - продает в розлив то ли коньяк, то ли бензин. Я давай тару искать, и вот нашел три бутылки, а у них внутри еще пластмассовая вставка. Пока я ее вынимал из бутылок-то, подошел какой-то товарищ с зажигалкой - проверить этот то ли коньяк, то ли бензин. А он и не горит. Пошли мы дальше по перрону, а на стене велосипеды висят, все такие из разных частей собранные и искореженные. Смотрю - а там и мой велосипед и еще много знакомых велосипедов. И понимаю тут, что я вроде как уже умер, а это загробный мир такой. И тут всех кто умирает велосипеды сложены. А по радио поет шансон:
"Ты так носилась вдоль ручья,
Ты нажимала на педали,
А за тобой летел и я,
В свои неведомые дали"
Музыка красивая-красивая, и текст глубокомысленный такой - о жизни, значит, смерти и велосипедах.